Treinta

Ya están aquí los 30. Han llegado de forma sigilosa, sin apenas hacerse notar. El teléfono sonó ayer menos veces de las que esperaba (lo que no sé si significa que me estoy quedando sin amigos o que el tiempo y la distancia provocan que muchos de los habituales sms no hayan llegado esta vez), no hubo grandes celebraciones (eso quedó para los tiempos del colegio) y mi ánimo, pese a todo, se mantiene en un nivel aceptable. El depósito de autoestima está bajo, pero parece que se ha cerrado la fisura por la que se derramaba a principios del otoño.

Eso sí, para hacer inolvidable el día en el que avancé hacia la cuarta década, un cabestro en forma de portero de fútbol me arreó un codazo que me ha dejado el ojo como el de un boxeador después de un combate: párpado hinchado y moratón a juego. Más que por las secuelas físicas, el golpe me molesta por las consecuencias que arrastra: todo el mundo te pregunta qué te ha pasado y te dice “es que te estás haciendo viejo”. Es una broma fácil, que seguramente haría yo en sentido inverso también, pero no cabe duda de que tiene algo de razón…

Treinta es un bonito número, redondo y rotundo, con personalidad. Ha llegado el momento de recobrar el aliento, de marcarse nuevas metas, de seguir en la lucha, de, como decía el título de uno de mis blogs favoritos, continuar buscando el mundo feliz. La crisis de los 30 se abalanza sobre mí, pero yo no me rindo.


Mikel Erentxun - De espaldas a mí ("Treinta años sin un gramo de madurez")